As Pedras da Lua de M. João Baptista Costa

 

 

Um homem contempla o céu.
E detém o seu olhar na lua
Que inunda
com um véu de nostalgia.
Já lá esteve.
No pico do universo, no pico da juventude…
Desses momentos
Restam-lhe apenas
uma tonelada de memória recorrentes
E um montinho de pedras.

 

 

Um dia não estará cá
e pergunta-se
A quem deixará as suas pedras.
Já viu que não são apreciadas por gente feliz.
Essa gente olha para as pedras,
Sente-lhes o peso e ri-se,
Dizem que ele as apanhou
No chão atulhado do seu quintal…

 

 

Ainda não sabem que, ao fim e ao cabo, no fim do dia,
cada um de nós tem que lidar com um de dois factos.
Não termos realizado os nossos sonhos…
Ou termos conseguido, sim,
e a vitória se esvair escorrendo, na nossa memória.
Porque nos lembramos sempre mais do que sonhámos,
Pois são tantos dias, tantas noites,
tantos brancos momentos
em que o sonho é o nosso amigo, o nosso amante…
E a realidade feliz é, em si mesma, volátil,
acontece e devora-se num instante…

 

 

Assim, o astronauta continua a guardar as suas pedras.
Um tesouro de não se sabe bem o quê
para alguém que careça de esperança
ou que, pura e simplesmente, já tenha compreendido tudo.
Ou, quanto mais não seja,
Para si mesmo.
Porque já é tudo tão remoto …
Diluídos pelo tempo e pela distância
Os sonhos e as certezas …
Ao menos que não haja nuvens
E o céu fique sempre claro, por favor…

 

Maria João Baptista Costa



Tarde de Verão

 

 

Tarde quente de verão!

Sopra do mar uma brisa,

Que anima tudo em redor,

E o forte calor suaviza.

Das arribas, cheias de urze,

Vê-se o areal dourado.

As ondas são tentação

Do poeta deslumbrado.

 

A mancha do mar azul

Inunda a vista de cor.

Os barcos a deslizar

Em fina mão de pintor.

 

Sob a limpidez do céu,

E num rasgo de harmonia,

Gaivotas, em revoada,

Gritam com muita alegria.

 

Maravilha é vê-las alto,

Graciosas a bailar.

Fazem parte da paisagem,

Sempre viva a palpitar.

 

Há que reter na memória

Tão grandiosa visão.

E guardar na nossa alma

Seu encanto de verão!

 

Maria da Fonseca



Da minha Janela

Foto de J. Bastos Baptista

Quero cantar-vos agora

Enquanto vos 'stou a ver

Da janela do meu quarto.

Lindas flores a crescer,

Em fartos cachos lilases

A abanar co'a brisa leve,

Ornadas de verdes folhas

Mostrando harmonia breve.

O Sol que vos ilumina

Foi o que vos fez florir,

E, muito quente no v'rão,

Ides murchar a seguir.

Enquanto vos manteis belas

As borboletas voejam,

Visitam-vos os zangãos,

Negros melros vos cortejam.

Depois o vento virá

E as pétalas cairão.

Só prò ano haverá flores

Quando voltar a ser v'rão!

Maria da Fonseca



No Dia dos Avós

Nunca tive meus Avós.

Quando os meus olhos abri,

Meu Pai já perdera os Pais

E os da minha Mãe não vi.

Noutra terra, noutro povo,

Viviam longe de nós.

Se tenho recordações

Não são decerto de Avós.

Mais tarde, p'la vida fora

Meus Pais pouco me contavam.

Sua saudade era tanta,

Do passado não falavam.

O tempo assim foi andando...

Mais velho, meu Pai lembrava

Algumas cenas da infância

Dos Pais e Irmãos que amava.

A minha Mãe mais calada,

Tão sofrida, mais saudosa,

Também às Netas não disse

Da sua vida penosa.

Somos agora os Avós

Destes Netos muito amados,

Felizes co'as alegrias,

A ajudar, se embaraçados.

E neste Dia que é nosso

P'la ventura de vos ter,

Pedimos a Senhor Deus

Bênçãos pra vos proteger.

Maria da Fonseca

Tarde em Partilha

A tarde cai muito amena

Neste bairro da cidade

A atmosfera ‘stá serena

Vive-se tranquilidade.

As florzinhas amarelas

Das árvores da Avenida

Planam suaves e belas

A enfeitar nossa vida.

O chão coberto de flores

E cada pombo a arrulhar

São símbolos e primores

Da Primavera sem par.

Ambiente perfumado

Com o Sol já a descer

Aos nossos olhos dourado

Pelos tons do entardecer.

E as pétalas pequeninas

Que nos caem no cabelo

São outras bênçãos divinas

Para cumprir teu anelo.

O teu amor a chegar

Ao pé de ti minha filha

Alegria a completar

A linda tarde em partilha.

Maria da Fonseca

Lembrança do meu Pai

Neste dia celebrado

Em França, no nosso mundo,

Recordo meu Pai amado

Com o meu sentir profundo.

A um catorze de Julho

No Porto meu Pai nasceu,

Cidade do seu orgulho

Onde ali também viveu.

Mais tarde 'scolheu Lisboa

E com minha Mãe casou.

Tão cantada por Pessoa,

Esta urbe lhe agradou.

Fui sua filha primeira

Com muito amor recebida,

Mas minha Mãe estrangeira

Voltou à terra querida.

Quando ganhei consciência

Só com meu Pai eu vivia.

Pai e Mãe com paciência,

Missões que ele bem cumpria.

 Foi assim o meu crescer,

Sua apreensão também,

Trabalhos a aparecer

Pela ausência de uma Mãe.

Mas tudo a bem superou

Com a ajuda do Senhor

E novamente casou

Com quem me deu tanto amor!

A Família aumentou.

Minha alegria ao casar,

As alianças, levou

A minha irmã, ao altar.

Pai amigo, muito amado,

Com a minha gratidão

Será sempre recordado,

Ao bater meu coração.

Maria da Fonseca

O Sino do Vaticano

Tocava o sino na hora,

Forte, a impôr-se, vibrante,

E logo o som, sem demora,

Repercutia constante.

Este sino, nunca ouvira,

Nem a romana cidade,

Alguma vez entrevira

Como é, na realidade.

Minha alma seduzida

Pela dourada manhã,

Bulício da própria vida

Da sua gente cristã.

O sino volta a tocar,

Porque é mais tarde agora,

E não deixa de soar

Cada novo quarto de hora.

A Basílica está longe,

O ambiente generoso.

A meu lado passa um monge

De hábito religioso.

Há uma sonoridade

No celebrar do seu sino!

Transmitir à Cristandade

Paz e Amor feito hino.

O sino que aqui escuto

Também Santo Padre o ouve.

Esta emoção, contributo

Para que o Senhor eu louve.

 

O seu som, ano após ano,

Repercute-se vibrante.

É o sino do Vaticano

Forte, devoto, sonante!

Maria da Fonseca