Palavras

 



Quantas palavras bonitas

A nossa língua possui,

Quer faladas ou escritas,

Sempre o sentir as inclui.

 

O escritor as faz brilhar

Em narrações criativas,

O poeta as quer cantar

Em estrofes exclusivas.

 

Simples, ágeis, coloridas

Descrevendo a natureza.

Outras intensas, sentidas

Em memórias de grandeza.

 

 

Velas vogando no mar

No animado verão,

O passarinho a piar

Faz jus à inspiração.
 

 

E as palavras seguem breves,

Carinhosas, radiantes,

Algumas 'inda mais leves,

Delicadas e tocantes.
 

 

Assim flui a língua amada,

Orgulho de todos nós,

Famosa e bem tratada

Desde o tempo dos avós.

 

Maria da Fonseca



Tarde de Agosto

 

 

 

Agosto entrou sem calor,

Por aqui até choveu,

Mas não foi desconfortável

Para quem o recebeu.

A temperatura amena

Agradou ao ser humano,

E a água essencial

Regou as plantas sem dano.

 

O Sol tenta aparecer.

Seja o dia promissor

Neste verão menos quente.

Vou sair com meu amor.

 

Iremos pois de mão dada

Bem mesmo ao cair da tarde.

A luz do Sol a refletir

Enquanto o poente arde.

O ar leve, apetecível,

Soprará do rio Tejo,

E a sua transparência

Tornará lindo o que vejo.

 

 

Admiraremos as flores

Suspensas de arves copadas,

E com fruto, os abrunheiros

De folhas acastanhadas.

 

Buganvílias mimarão

A rua meio deserta,

Os pássaros piarão

Na sua morada certa.

 

Voltaremos para casa

Numa perfeita harmonia.

Eu, feliz, pensando em ti,

Sempre a minha companhia.

 

Maria da Fonseca

Sobre uma Flor...

 

 

 

Não me parece viável

Colher a flor anilada,

Que permanece amável,

Suspensa de uma ramada.

 

Ao longe é como uma rosa,

Mas se a posso ver de perto

É ainda mais formosa,

Cacho de flores aberto.

 

Aplicá-la no poema

É pois despropositado,

Perder-se-ia o meu tema,

Antes de o ter terminado.

 

Em breve ela murcharia.

Dar-me-ia tal desgosto,

Que presto eu deixaria

De a cantar, a meu gosto.
 

Assim, ainda a verei

Enquanto o v'rão permitir,

Da janela a espreitarei

Entre irmãs a competir.

 

Maria da Fonseca



Flores Silvestres

 

 

As florzinhas amarelas,

De corolas pequeninas,

Surgem na berma, singelas,

Alegres que nem meninas.

  

Outras de hastes flexíveis

Dançam ao sabor do vento,

Delicadas e sensíveis,

Apelam ao sentimento.

  

Há também as aniladas,

Nova pose, mais perfeitas,

Parecem até plantadas

Por jovens mãos escorreitas.

 

Na verdade são silvestres,

O Senhor, seu jardineiro,

Espalha as flores campestres

A enfeitar o mundo inteiro.

 

Enquanto O puder louvar

Pelos dons da Criação

Nunca O deixarei de amar

E rezar minha oração.

 

 

Assim ao subir a escada

A dar-me o vento no rosto,

Sinto-me mais animada,

P´la vida tenho mais gosto!

 

Maria Fonseca



Rosas

                                                                               

 

 

Eu quero cantar as rosas

Por tão lindas elas serem.

Brancas, rosa ou vermelhas,

Belas cores me of'recerem.
 

Onde estão, elas encantam,

Quer no quintal da vizinha,

Na sebe da viscondessa,

Ou na antiga capelinha.
 

Também há quem as coloque

Nas campas dos mais queridos,

Porque eram as preferidas,

Em vários tons coloridos.
 

 

Têm espinhos, eu sei,

Mas não s'rá essa a razão

Pra deixar de as admirar,

Gratas ao meu coração.

 

 

Reverso tem a moeda,

O gelo pode queimar.

Não há amor sem ciúme

E até o doce, amargar.

 

 

Rosas não há sem espinhos,

Mas, de pétalas macias

Agradecem ao bom Deus

A vida, todos os dias.

 

Maria da Fonseca

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Minha Mãe, Minha Mãe! Poema de Guerra Junqueiro

 

 

Minha mãe, minha mãe! ai que saudade imensa,
Do tempo em que ajoelhava, orando, ao pé de ti.
Caía mansa a noite; e andorinhas aos pares
Cruzavam-se voando em torno dos seus lares,
Suspensos do beiral da casa onde eu nasci.
Era a hora em que já sobre o feno das eiras
Dormia quieto e manso o impávido lebréu.
Vinham-nos da montanha as canções das ceifeiras,
E a Lua branca, além, por entre as oliveiras,
Como a alma dum justo, ia em triunfo ao Céu!...
E, mãos postas, ao pé do altar do teu regaço,
Vendo a Lua subir, muda, alumiando o espaço,
Eu balbuciava a minha infantil oração,
Pedindo ao Deus que está no azul do firmamento
Que mandasse um alívio a cada sofrimento,
Que mandasse uma estrela a cada escuridão.
Por todos eu orava e por todos pedia.
Pelos mortos no horror da terra negra e fria,
Por todas as paixões e por todas as mágoas...
Pelos míseros que entre os uivos das procelas
Vão em noite sem Lua e num barco sem velas
Errantes através do turbilhão das águas.
O meu coração puro, imaculado e santo
Ia ao trono de Deus pedir, como inda vai,
Para toda a nudez um pano do seu manto,
Para toda a miséria o orvalho do seu pranto
E para todo o crime o seu perdão de Pai!...

(...)

A minha mãe faltou-me era eu pequenino,
Mas da sua piedade o fulgor diamantino
Ficou sempre abençoando a minha vida inteira,
Como junto dum leão um sorriso divino,
Como sobre uma forca um ramo de oliveira!

 

Guerra Junqueiro

(1850 - 1923)