Tempos Difíceis

Só a Primavera alegra

Neste desconforto vão,

Ela sim e sua regra

Consolam meu coração!

Noticiam dos horrores

Que assolam o Japão,

Suas gentes, seus pavores,

O espectro da radiação!

Hostil o nosso planeta

A ceifar seres humanos!

Também progresso é grilheta

A cumprir todos os planos!

Das guerras, que vou dizer?

Julgam que é por bem que existem...

Mas não s'rá para manter

Estratégias que persistem?

E aqui no País, Senhor,

Onde quase falta o pão,

Porque há tanto desamor

Porque não se entendem , não?!

As notícias a pesar

Todos os dias piores,

Que fizemos pra penar

E não ter dias melhores?

Só a Primavera alegra

Neste desconforto vão,

Ela sim e sua regra

Consolam meu coração!

Maria da Fonseca

À Primavera

 

 

Já chegaste, Primavera?!

Alegras-me o coração.

Borboletas voejando,

Pássaros em comunhão.

O que me fazes sentir

Eu não sei bem descrever.

Mais um ano ter passado,

E eu, viva, para te ver!

A Luz assim me comove,

Tudo a nascer em redor.

Flores brancas e amarelas

Aparecem a compor.

Andam uns atrás dos outros,

Os pombinhos a arrulharem.

Coloridas, as cabeças,

Sempre, sempre a menearem.

Como bolinhas de pêlo,

Os filhos estão no pombal.

- Cuidado, não têm penas,

Não se cheguem ao beiral.

Ó Sol benfazejo aquece.

O frio saia sem demora.

Senhor Deus volta a criar,

Manda o Inverno ir embora!

Maria da Fonseca

Soneto de Luís de Camões

 

Luís de Camões

(1524-1580)

 

SONETO

Sete anos de pastor Jacó servia

Labão, pai de Raquel, serrana bela:

Mas não servia o pai, servia a ela,

Que a ela só por prémio pretendia.

Os dias na esperança de um só dia

Passava, contentando-se com vê-la:

Porém o pai, usando de cautela,

Em lugar de Raquel lhe deu a Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos

Assi lhe era negada a sua pastora,

Como se não a tivera merecida,

Começou a servir outros sete anos,

Dizendo: mais servira, se não fôra

Para tão longo amor tão curta a vida.

Luís de Camões

Chegada da Primavera

 

Receber a Primavera

Com carinho e alegria

Encher a casa de flores

Escrever uma poesia

À janela estar contente

Olhar o céu e o jardim

Escutar os passarinhos

E adorar que seja assim

Abrir a porta com gosto

E sair com o meu amor

Levar um lenço ao pescoço

E no cabelo uma flor

Observar a natureza

Quais as árvores floridas?

E as que ainda não têm folha

Parecem adormecidas!

Aspirar o ar mais leve

E o aroma dos citrinos

Da relva cortada há pouco

Em farrapos pequeninos

E andar assim de mão dada

Enquanto o Sol nos aquece

A aproveitar a chegada

Da estação que acontece

Louvar ao Senhor meu Deus

Pelo dia abençoado

E regressar ao meu lar

Co'o coração amimado!

 

Maria da Fonseca

No Dia do Pai

Pai das minhas três Meninas!

Elas também me agradecem

Por contigo ter casado,

Pelo amor que te merecem.

Com amor foram geradas,

Com desvelo recebidas.

Não há Pai mais amorável

Prás suas filhas queridas.

Hoje é o teu dia, Amor,

E o de S. José, também.

Todos os outros do ano

Sejam bons dias. Amém.

Todo o amor te dedicar

É esse o nosso desejo.

Ao Marido e Pai amigo,

Um mui carinhoso beijo.

Maria da Fonseca



Promessa de Primavera

Essa linda magnólia que me encanta

Em todos os invernos, a florir…

Da Criação, sinal de graça tanta,

A nova Primavera a sugerir!

Com as flores rosadas acalanta

E seu doce perfume a espargir!

Mas não tarda, a nortada se levanta

E a forte chuva ainda vai cair.

Dia a dia, eu vejo-a perder

A beleza efémera, saudosa,

Que tão breve se irá esvaecer,

Quando soltas, as pétalas voarem,

E então a Primavera radiosa

Virá, para os Poetas a cantarem!

Maria da Fonseca

O Grito

Esse grito prolongar,
Desejo, cheia de ardor!
Gritar a plenos pulmões,
Empenhar o meu vigor!

Pelos vales e montanhas,

O grito ressoará!
Anseio de corações,
O vento o propagará…

E quando não puder mais,
Qualquer irmão, outro ser
Continuará nosso grito
Até a Paz suceder!

Entreguemos nosso grito
Às crianças a nascer.
Tornar-se-á imortal
Pois nunca irá perecer!

E o grito perdurará,
Símbolo da humanidade.
São nossos rogos a Deus
Pela Paz, pela Verdade.

Maria da Fonseca