O Alabardeiro de Conde de Sabugosa

 

O ALABARDEIRO

Se eu lhe fizesse a corte, ou se eu agora

Lhe quisesse dizer, minha Senhora,

Um dito, um galanteio,

Não lhe chamava pérola mimosa

Nem lhe faria versos cor de rosa,

Em namorado enleio;

Nem, tampouco, Senhora,

A comparava ao branco lírio,

Ao jasmim de Java,

Aos raios do luar,

Ou à flor virginal da laranjeira

Que, nas manhãs de Primavera, esteira

As ruas do pomar.

Não lhe exaltava os olhos orientais,

As delicadas mãos esculturais,

O malicioso pé,

Nem iria roubar cantos, belezas

Às sensuais , românticas marquesas

dos versos de Musset.

Repetia-lhe, apenas, neste instante,

O lisonjeiro dito, arqui-galante,

Do velho alabardeiro,

Que uma vez...

O melhor é começar...

Enfim, ouvido atento,

Eu vou contar a história por inteiro.

É no museu,

Avultam as brancuras

De formosas, antigas esculturas

Nos altos pedestais.

Chove do tecto a luz suave e morna

Que, num banho macio, lhes contorna

As formas geniais.

Deslumbram, nas extensas galerias,

As plásticas, reais anatomias

Da Grécia criadora.

Aqui vê-se, num êxtase adorável,

A beleza dogmática, imutável,

Da Vénus vencedora.

Veste-lhe as formas túmidas, redondas,

Caindo-lhe, rodoso, em largas ondas

O manto desprendido.

E nesse corpo musical, severo,

Brilha um poema helénico de Homero

Eternamente lido.

Além, uma Diana caçadora

A túnica arregaça, encantadora,

Num infantil meneio.

Adiante Baco ao peito de Sileno

E de Palas um vulto alvo e sereno

Com a égide no seio.

Olhando em volta a multidão divina,

Olímpica, marmórea, alabastrina,

A multidão pagã,

Parece-nos que, assim eternamente,

Aqueles deuses ouvem docemente

Um cântico de Pã.

Deixando a galeria, na saída,

Onde se une a escada bipartida

Num vasto patamar

Destaca-se, aprumado, um velho guarda

Empunhando, tranquilo, uma alabarda

Grande, demi-lunar.

Tem o soberbo aspecto

Das figuras da meia idade,

As velhas armaduras

Deviam-lhe servir.

Barba enovelada, a tez rugosa,

Uma indiferença altiva e desdenhosa,

Nostálgico sorrir.

Pois um dia, contaram-me, que vendo

Uma linda mulher que ia descendo

O velho estremeceu.

E, prendendo-a no largo peristilo:

- Não vos deixo sair Vénus de Milo,

Fugir deste museu.

Acaba aqui a história.

Se eu agora

Lhe quisesse dizer, minha Senhora,

Um dito lisonjeiro,

Repetirei apenas, neste instante,

Que lhe diria o mesmo que o galante

E velho alabardeiro.

Conde de Sabugosa